La tela dorada (2ºparte. fin)

Abre apenas los ojos, pero una luz cegadora la obliga a cerrarlos. Los va abriendo despacio y, poco a poco consigue distinguir una chimenea con su fuego. Se incorpora y mira a su alrededor. Es un pequeño salón, ¿dónde está? Su vista se fija en una figura alta: es un chico, no puede tener muchos más años que ella; pero eso es imposible, la transformación dura diez años. Se levanta y se va a acercando a él despacio. Puede ver que en su mano se posa uno de esos bichos. Él siente que lo observa.

-Se llaman mariposas _dice señalando al bicho que se posa en su mano.

Se gira, puede ver su rostro, esos ojos azules, esos labios perfectos, esos mechones rubios que le caen sobre la cara. No es como el resto.

- Las mariposas no nacen siendo así. Al principio, son una especie de gusanos. Pasan por una serie de cambios. Después de su última muda, último cambio, forman la crisálida. Allí se transforman dando lugar a su última fase, ser la mariposa propiamente dicha. Esa transformación se llama metamorfosis y, cuando termina, se puede observar cómo unas hermosas alas han brotado del cuerpo de la oruga._Deja de hablar esperando que Marga le haya entendido. _ Se parecen a los de tu mundo. Pero tú no eres como ellos, lo noto.

 “No es como nosotros”. Aquellas palabras retumban en la cabeza de Marga. “Es la profecía”, “Es ella”. Toda la habitación comienza a girar. El chico la agarra.

-Marga, Marga, Mar…

Abre los ojos. Le ve, ve esos ojos que la miran con preocupación.

-Marga, ¿estás bien?

Asiente con la cabeza. Le ayuda a incorporarse.

-Por cierto: me llamo Yahel.

-¿Qué eres?

-Sabía que este día llegaría. Conocerás la historia de “tu  raza” _asiente_: en ella se cuenta que nacieron  tres niños. Uno de ellos no se transformó y el ángel lo puso a salvo en un bosque cercano. He vivido en este bosque durante mil años. Todo lo que sé me lo han enseñado los libros. Mi única compañía han sido las mariposas. He visto como nacían, crecían, sufrían los cambios y morían. Estas mariposas no son  normales; son capaces de romper tejidos, telas. Pero todavía no son lo suficiente fuertes para rasgar telas tan  resistentes como las telas doradas de los capullos. He alimentado a las mariposas con  mi sangre; son más fuertes, pero no lo suficiente. He intentado llevar a cabo la misión de mi padre, pero solo no puedo. Ya te habrás dado cuenta de que  tú no eres como los demás. Tú eres la niña de la profecía. Con tu sangre conseguiremos que ese latido nunca acabe, que los niños no se transformen, que sus padres puedan verlos crecer, que sean libres hasta que llegue su hora. Que vuelvan a ser humanos.

Poco a poco Marga va ordenando las ideas. No, no puede ser ella la de la profecía. Vale que no se haya transformado, pero…Vale, todo cuadra, pero…

-Marga, no voy a permitir que te pase  nada. _Yahel la coge de la mano.

-Vale, te ayudaré.

La extrae un poco de sangre y la echa en un pequeño recipiente. Marga observa cómo lo mezcla con otro compuesto; parece una papilla. No puede evitar la cara de asco. Yahel sale de la habitación y Marga le sigue. Abre una puerta blanca de madera y Marga se queda asombrada. Mariposas de todos los colores vuelan sobre su cabeza. De pronto todas las mariposas vuelan directas a Yahel y lo rodean, cubriendo cada centímetro de su cuerpo. Cuando ya no queda nada de esa papilla, las mariposas vuelven a su vuelo natural. Acto seguido Yahel abre una pequeña ventana y todas las mariposas salen por ella. Un vuelo de cientos de colores. Una esperanza de vida. Yahel se gira hacia Marga.

-Ahora solo hay que esperar.

~FIN~

Muchas gracias por leerla. Si tenéis tiempo me gustaría que me dejarais un comentario. Con decir si os ha gustado o no vale. :)